J'étais dans le métro. Ligne 3. L'homme assis en face de moi tenait un livre écorné, à la couverture ravagée d'avoir trop servi, trop longtemps. La rame resta une longue minute à quai, station République. A cet instant, l'homme sentit mon regard que je n'avais pas su faire assez léger. Il me fixa, je soutins son regard. Il était plutôt jeune, plutôt beau. Enchanteur. Comme s'il n'était pas d'ici. Parisien malgré lui. Il me fit penser à ce personnage venu de la nuit des temps, détenteur d'un grand secret. Un personnage aux allures de prince blessé.

Posée à côté de lui, une sacoche en cuir un peu déglinguée comme s'il revenait des chemins de Katmandou. Quel voyageur imprudent de la laisser comme ça! Mais il ne semblait pas s'en soucier. L'iris de ses yeux avaient une teinte orangée, très étonnante. La sonnerie de fermeture des portes retentit. La rame redémarra. Il replongea dans son livre.

Sur la couverture, je lus...

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